The Third Eye Foundation - Ghost

Date de sortie : 22 avril 1997 | Label : Domino

Sur le thème "TEEN TITAN - un disque usé jusqu’à la corde étant ado" du Grand Jeu Sans Frontières des Blogueurs Mangeurs de Disques.

Disque ado, tant toisé là-haut sur l'étagère envahie de poussière et de regrets.

Temps à dos, disque usé par nature avant même d'avoir été posé sur la platine puis usé jusqu'au désaccord, BO hardcore d'une post-adolescence aux allures de bal des suicidées.

Le genre de porte ouverte sur soi dont ne revient pas, le genre de disque auquel on ne reviendra plus par peur de se voir recracher au visage toute cette misère, toute cette noirceur phagocytées par la musique de Matt Elliott, réceptacle un peu trop complaisant de nos névroses et de nos frustrations pour ne pas voir en ce Christ auréolé de dédain qui ornait la pochette de You Guys Kill Me, ou derrière la mer d'encre aux huit soleils accusateurs de ce Ghost obsédant qu'on oublie trop souvent au profit des cauchemars urbains de son sinistre successeur, l'ironie de celui qui n'offre un répit à nos âmes que pour mieux les voir se démener avec leur tendance indécente à l'autodestruction.

Ces radiations malsaines qu'on devinait déjà sous le bruit blanc gazier de Semtex, l'Anglais n'en est qu'à moitié revenu depuis. Des limbes hantologiques du rédemptoire Little Lost Soul à la fausse nonchalance latine du récent Only Myocardial Infarction Can Break Your Heart qu'une conscience aigüe du dérisoire ne protège pas toujours d'un retour de flamme de ces tourments du cœur lancinants et hantés, la permanence s'est peu à peu muée en un troublant dilettantisme pour ces spectres si longtemps combattus, capitulation d'un commun accord qui marque les limites de la disco du Bristolien depuis la trilogie des Songs. Car à l'époque de Ghost pas question d'arrangement avec soi, pas question de temps de parole généreusement concédé par le sommeil de la raison, les monstres tenaient la tribune et leur géniteur ne demandait pas mieux que de les laisser là, coulés dans leurs microsillons et frappés du sceau de la catharsis.

Purgatoire drum'n'bass pour chorale de damnés, shoegaze lo-fi charriant des milliers de harpies à demi-putréfiées et dont les boîtes à rythmes épileptiques et décharnées servaient de squelette au déferlement de distorsions sordides et d'échardes rouillées, opéra de ténèbres à la gloire de nos douleurs éviscérées, Ghost était donc bien là pour refiler le bébé de Rosemary, le jeter avec l'eau du bain jusqu'à ce que d'autres arpenteurs des égoûts de l'humanité le tirent de sa fange et s'en entichent pour le nourrir au sein de leur dégoût de soi. Ce fut elle, ce fut moi, bien d'autres aussi, sans doute, chacun croyant entendre les démons bourdonnants de l'Anglais lui susurrer à l'oreille leur litanie funeste, chacun les sentant aspirer un peu de son malheur et le scarifier en retour, chacun refermant enfin la boîte de Pandore sur les cendres encore chaudes de ses idéaux sacrifiés.

Un antidote comme un autre au romantisme adolescent qui l'a vu naître et n'y survivra pas.

Rabbit